Castilla y León se prepara para un confinamiento «de facto»

Coronavirus y restricciones en Castilla y León

Castilla y León regresa a un estado de alarma drástico con el cierre de la hostelería y los centros comerciales

Antonio G. Encinas

Sanidad teme el hartazgo por las restricciones en la región ante una pandemia que llegará a mayo

Ana Santiago

La Junta decreta el cierre de la hostelería, gimnasios y centros comerciales en la noche del jueves al viernes

Antonio G. Encinas

El galimatías de las restricciones en Castilla y León: con toque de queda, confinamiento y sectores cerrados

Antonio G. Encinas

Otro ejemplo de esa distancia conceptual entre el mundo político y el real se da en el hipermercado, a kilómetro y medio de la segunda sesión del Pleno de las Cortes. A las diez y media de la mañana, con cola para entrar, cola para pagar a pesar de las 14 cajas abiertas y la leche entera sin lactosa agotada, la megafonía anuncia que debido al toque de queda adelanta su horario de cierre a las nueve y media. No dice «restricción de movilidad nocturna», como les gusta 'eufemizar' a quienes lo imponen, dice «toque de queda». Vuelve el 'whatsapeo', que no se detiene en toda la mañana. «El súper esta mañana era la guerra».

Tampoco resulta sencillo diferenciar el «confinamiento domiciliario» suavizado, o «confinamiento programado», como lo llamó la consejera de Sanidad, Verónica Casado, de la realidad de un día sin bares ni centros comerciales ni gimnasios, que empezará a visibilizarse este viernes por la mañana. En la calle Condes de Ribadeo, en Valladolid, junto a algún local cerrado y en alquiler, sobrevive media docena bares. Hoy la caja ya apunta bajo, aunque mejora algo hacia el mediodía. El viernes solo podrán servir a domicilio o para recoger. «Me parece que solo va a cobrar el Gobierno», dice una camarera en conversación con unos clientes que la llaman por el nombre de pila.

En la calle Librería también hay bares. Y terrazas. Y un cartel colgado de una sombrilla, con letras gordas, que dice «Uso obligatorio de la mascarilla». Bajo él, en una mesa que ya pertenece a la terraza de al lado, cuatro chavales universitarios, sin mascarilla, se ríen y se acercan demasiado para hablar. Y otros dos en la mesa de al lado, y una pareja más allá.

«El virus está entre nosotros», repite Verónica Casado siempre. Y en nuestro espíritu, podría ser la respuesta en una iglesia con aforo reducido a un tercio. Porque las conversaciones, las noticias -el exótico Trump aparte- y los escaparates rezuman virus. El de la librería Sandoval siempre aparece trufado de ensayos. Los títulos son claros: 'Desde las ruinas del futuro, teoría política de la pandemia', 'Corona, política en tiempos de pandemia', 'El día después de las grandes epidemias', 'Cambiemos de vía (lecciones de la pandemia)'.

Las llamadas personales también son pandémicas. Y una de ellas trae noticias de fuera. «En Inglaterra ya se han quedado sin papel higiénico y sin paracetamol». Días de prehisteria. En el escaparate de la librería, a un lado, la novela gráfica de Fido Nesti que adapta un clásico de George Orwell, '1984'. La distopía se pone al día.