El mismo partido contado mil veces

Decapitadas unos cientos de ellas, huidas todas las demás, el visir se topa con una terrible encrucijada:no encuentra más candidata para ofrendar que su propia hija Scheherezade. La muchacha, sagaz como ninguna antes, o prevenida y con tiempo, urde un subterfugio: ella, cada noche, narraría una historia que la alborada obligaría a interrumpir justo –ella era la dueña del relato, suya era la potestad de acomodarlo– en el punto en que arreciaba la emoción. El sultán, fascinado, deseoso de conocer el final aplazado, pospuso la ejecución. La martingala, eficaz esa primera noche, extendió su validez a lo largo de las mil y una en que ni Scheherezade ni, por extensión, ninguna otra mujer resultó ejecutada.

Sin riesgo de vida, al menos por el puñal de Shahriar alguno, me encuentro como Scheherezade minutos antes de la puesta de sol. Ella, cada día perfilando un cuento diferente para salvar el mismo cuello;yo, tras cada encuentro del Pucela esbozando una historieta distinta para contar el mismo partido. Un mismo partido que, por demás, ni siquiera he alcanzado a comprender, ni desde la perspectiva de lo que ocurre, ni desde la que se plantea. El Pucela arranca firme, marca, amenaza con seguir, poco a poco se contrae y a esperar el pitido de alivio antes conocido como final. Víctor Jara nos explicó que la vida era eterna en cinco minutos. Los partidos del Pucela se comprimen en cinco minutos y el resto del encuentro se convierte en una inacabable espera. La otra cara de la misma moneda se acuñó en esos otros partidos de arranque lánguido, de perpetua y resignada espera, que se condensaban en un fogonazo en los cinco –o diez– eternos minutos finales. Entre caras y cruces, 90+5, 5+90, el Pucela no solo mantiene indemne su cuello sino que lo muestra lustroso en lo alto de la clasificación.

Existen varias versiones de 'Las mil y una noches' que narran diferentes finales. En todos, Shahriar, por uno u otro motivo, no cumplimenta el plan. Espero que Pezzolano no separe mi cabeza del tronco para poderles narrar en la noche cuarenta y dos, sino antes, el cuento del ascenso a Primera.