El amor de mi padre

Catorce años ha tardado José Bretón en confesar lo que todo el mundo ya sabía: que mató a Ruth y José, de seis y dos años, aquel 8 de octubre de 2011. Quién podía imaginar que aquel poca cosa fuera capaz de asesinar a sangre fría a sus propios hijos cuando, con su voz aflautada, decía que se le habían perdido. Pero ya se sabe lo que pasa con los cobardes, que se envalentonan con los débiles.

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Todo se lo ha contado por cartas a Luisgé Martín, quien lo ha plasmado en su libro «El odio». El cazador que debía proteger a sus niños resultó ser el lobo más desalmado y cruel. Y, para colmo, dice que su condición era que no sufrieran. Busca redimirse con la excusa del monstruo que se le metió dentro, como si no supiéramos todos, a estas alturas, que el monstruo siempre fue él.

Con nueve años, comencé con el insomnio y papá se quedaba a mi lado hasta que me dormía. Con once, se me atravesaron las raíces cuadradas y papá me las explicó mil veces. Con dieciocho, me saqué el carné de conducir y papá hacía de confiado copiloto. En la veintena, alterné empleo y desempleo y papá me animó a no desfallecer, si el periodismo era mi vocación. Papá recortará este artículo y lo guardará junto a todos los demás. El amor de mi padre es incondicional. La pena es que en el mundo haya niños que no conozcan un amor así. Gracias, papá.