Lo nuestro y el Putin

Aceite de girasol, aceite para engrasar el arma que no es de muerte, sino escopeta de domingo de caza. Aceite para mojar el pan en esos pocos privilegios que nos van quedando. Y el paseo de domingo, y el perro, y que la niebla sea ... niebla y no un borrón radioactivo sobre los puentes. Y los inviernos, inviernos; y los veranos, veranos. El bosque de Brañosera con sus osos, el de Villablino, ídem de lo mismo. Morante de la Puebla levantando el coso del Paseo de Zorrilla, el campo de la pulmonía de vuelta a lo más alto a pesar de estar en bajo. El negroni largamente conversado con Juan Colmao. Las musillas por la calle Santiago, paseando en la Navidad cristiana, con sus bolsas y sus risas. Las marujas de El Bar, aperitivo en el Hotel Mozart, los rizos de Peláez toreando al viento. Un río donde bañarse, una playa donde secarse leyendo a Umbral cuando en el estío aquello parece, con La Leyenda, el Mississippi de Tom Sawyer.