Este frío de julio hace que piense en ti sin fueros ni paparazzis ni Instagram. Pensar en lo que pudimos ser. En todos estos trampantojos que me voy poniendo para aislarme de lo esencial; la soledad, la quinta ola que dicen que llega a Castilla, ... la muerte de Raffaella Carrá y todos esos signos que me duelen como una pulmonía mal curada, la que avisa de que no somos perfectos. Caímos con orgullo, contra Italia, pero tampoco sé que metáfora ni que lección extraer de esto. Nadie daba un duro por nada y esta pandemia, la que se va sin irse, nos ha hecho hasta olvidar el fútbol. Claro que después tienen la culpa los jóvenes, que lo mismo 'tuitean' burradas contra Cantó que van a macrofiestas sin precaución ni respeto a las costumbres. Pero no es culpa de los jóvenes, que hay una gallofa ministerial que quita y pone mascarillas, que promete inmunidades y que nos va dejando a dos velas y con el Cristo en medio.
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Qué verano éste de los fríos inopinados, y de la rebeca de lana y la manta. Habrá que apechugar con todo, pero en estas noches de insomnio nos golpea el hecho de que Carrá ya no exista, que ese hito de cada verano sea no más que bits, unos y ceros, a los que cada vez menos iremos dotando de sentido. Explotaexpló...
Puede que estas nostalgias de julio no sean más que las ausencias, cierta nostalgia infantil del nivel del mar y una lectura profunda al calendario de mi vida. Al que le faltan voluntades mías y muchas cosas por hacer. Precisamente ahora, en el mes siete, con el personal quejándose por bobadas y los médicos que ni quieren otra guerra, ni quieren ser más héroes. Quieren que no los muevan del pueblo. Y ya. Me ha dado el barrunto de encender la chimenea. Por un momento...
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