Odio al verano cap. II

El sudor del duermevela durante el día es agrio, y con las persianas cerradas vamos soñando con trenes que nunca alcanzamos y que van hacia el Mar del Norte, donde tantos amigos se han ido a gozar de las rabas y de unas temperaturas europeas. Al menos es lo que dan a entender en Instagram, que convertido Twitter en un zoco infernal de cazarrecompensas, es un alivio para olisquear con quién andan las musas correspondientes que formaron parte de otros veranos, pero del mismo intruso.

Voy odiando el verano yo, que era niño mediterráneo y que me he vuelto amante de las nieblas cantábricas; de los lugares donde no campa la lagartija, sino el limaco. Sé que hay quien escribe libros ahora, pero los 41° de ayer me eliminaron cualquier capacidad de sinápsis y me convirtieron en un escarabajo kafkiano, de ésos que ya no se creen que el caserón, llegando estos días, es capaz de mantener el frescor de antaño.