Muerte de un ciclista. 2

Un domingo casi navideño.

Rebellin tuvo sus sombras, porque aquí no hemos venido a sufrir, y quien lo diga miente. Aquí hemos venido a crecer y multiplicarnos, y eso le voy recordando a Lupo, ese perro mío resucitado y como de porcelana que anda haciendo crujir la escarcha en un no sé qué de cristales que tintinean al crujir en la mañana castellana.

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Cuando Lupo ve que me voy a Abantos o a Cervera con la bicicleta en el techo de la furgoneta me mira como si no me fuese a volver a ver. Le devuelvo la mirada y tomo la carretera a la amanecida, con el brillo escondido de alguna liebre que nos acecha, orejuda. La muerte de un ciclista es injusta, como toda, pero al arribafirmante le llega en el peor momento porque quizá sólo se ha encontrado a sí mismo subiendo las trochas de La Covatilla en un verano olvidado.

Hace frío, salgo en bici.

Y rezo.