Dos metros de distancia

El verano era una promesa. Ahora julio y agosto se condensan en el aliento en la FPP2. Sobre el óxido de los días en serie, hoy he conocido que Jorge Freire y yo aparecemos en el libro póstumo de Eduard Limónov cuando cuenta que ... lo llevamos a Las Ventas y en el patio de caballos nos habló de que fue a la guerra por placer. Jorge y yo salimos bastante guapos y el texto es tan bueno que me gusta hasta en la traducción de Google. Habla de Santanero, de cuando lo de Román y del alma del toro volando en paralelo sobre el albero. La posteridad era esto y, el resto, cansancio, volar en círculos y sospechar el engaño. Han confinado el mañana. Las gitanas ya no te leen el futuro; ya solo quedan las predicciones de Christine Lagarde y la línea de la mano de Carmen Calvo, entre Nueva York, Pekín, Teherán, Madrid y ojalá Trebujena, capital del amor. En Trebujena había una receta de garbanzos como conejos, un alcalde de IU que era mi amigo y que hizo un campo de golf y el campo en el que rodaron 'El Imperio del sol'. En la tribuna del Congreso, Pedro Sánchez mueve sus manos como un chamán crepuscular y se aparece a este lado y al otro del centro político. A falta de ver a Diego Urdiales en el tercio de los sueños, Isidro escribe cada día ripios sobre la mascarilla. «Si vas con la cuadrilla, ponte la mascarilla», dice. Hay que usarla a menos de dos metros de otra persona, pero es difícil distinguir cuánto son dos metros de distancia. Los dos metros son un poco Ciudadanos, que nadie sabe muy bien dónde empieza y dónde termina. No tienen que llevar la mascarilla los deportistas no vayan a perder la marca de seis minutos el kilómetro en media maratón y tampoco la usarán los niños, aunque va a ser difícil distinguir qué es un niño.