Los mayores honores

Es esta historia, que en ningún momento cae en la tosca idealización con que otros literatos –y presumibles usuarios– retratan a las ejercientes del no-oficio más antiguo del mundo, buena muestra de la sensibilidad y la inteligencia del narrador serbio. Tras dejar constancia de la injusticia y la podredumbre del cuerpo social que conducen a una mujer a dar su intimidad a cambio de dinero –transacción que muy rara vez tiene que ver con la libertad de elegir, mal que pese a los puteros–, se fija Kiš, y convierte al exaltado Bandura en su portavoz, en un rasgo de la mujer prematuramente muerta que la eleva por encima de sus semejantes y la hace acreedora a recibir las honras fúnebres más fastuosas y multitudinarias que jamás se vieron. Hay una razón, una buena razón, para que los marineros cubran su tumba con una montaña de flores, robándolas incluso de los mausoleos y las tumbas adyacentes: Marieta, en su desdicha, solo dio a sus semejantes comprensión, ternura y felicidad.

Esos son, a la postre, los seres humanos que merecen los mayores honores, y quienes los acaban alcanzando, a pesar del empeño que muchos ponen en elevar a la categoría de héroes a gentuza que sólo persiguió la satisfacción de su vanidad o el desahogo de sus rencores. Pasan así por tales sujetos que nunca hicieron bien a nadie, tan sólo esparcieron dolor a mansalva y malograron, por nada y nada, vidas e ilusiones ajenas. El afán por hacerles homenajes, estatuas y ongi etorris está abocado a desvanecerse como un mal sueño. Es a quien supo dar amor a su prójimo a quien se reserva, dice Kiš, el honor máximo: ese llanto verdadero al que ni el pecho más endurecido se resiste.