La Sala de Concha

Concha Velasco es un mito de esta tierra, también de Madrid y de una España que recuperaba unos brillos que le fueron burlados. A uno se le queda la espinita de, hace ya algunos años, haber estado a punto de entrevistarla. Pero todo paró, se pospuso hasta que llegó la muerte. A veces, en un café mañanero, la voy recordando con Enrique Cornejo. Y todo queda en la memoria dichosa, la que es más brillante que doliente. Ahí, en esos momentos, el tiempo no ha pasado. Está Concha entre nosotros, como cuando pensamos, no sé en Santa Teresa. En la Cruz Roja; al estímulo viene siempre una respuesta dichosa.

Todo homenaje es bueno, cuando pasado el tiempo queda el legado y eso tan difícil de definir que es la inmortalidad. Entre las noticias que da Madrid, surtidor de justas esperanzas, la Sala Concha Velasco es un símbolo que la justicia poética existe. Aunque suela llegar tarde. Se va haciendo lo mejor, y así octubre celebra la Hispanidad con la memoria, hoy mismo, de una señora de los pies a la cabeza.