Memoria de aros

Yo, por eso, tengo a los Juegos Olímpicos de Barcelona marcados a fuego. En el recordar de un tiempo y un país me veo, después de la ceremonia de inauguración, hacia un pub que servía cenas allí en mi tierra natal. Ya, desde entonces, fiché, sabiendo sin saber, quién era Pujol y quién Maragall. También que Barcelona le había dado la espalda al mar latino y recobró el rumor de las olas muy cerca de esos barrios donde el Makinavaja hacía de las suyas. Así fue, y ya el nacionalismo sacó su tajada

Ahora en el televisor, en este hastío, los Juegos de París me interesan ni mucho ni poco. El mundial de fútbol de Sudáfrica hizo que le desentendiera de las cosas terrenas. Por eso ahí están los resúmenes televisivos, en silencio, dándome el sueño que me falta.

No estoy para el Comité Olímpico Internacional. Mi tren de los aros y el Cobi se quedó en vía muerta. Quizá las medallas animen el país un día, como con esa Eurocopa que deberíamos haber celebrado como se merece.