Horror en Chamartín

Aunque fuera del romanticismo, los trenes, en tiempos de colapso, se colapsaron más si pudieron. Chamartín, el peor lugar de Madrid, era el otro día la entrada a la plaza de toros de Pamplona, un reventón de pobres viajeros que iban o volvían, que llevaban marcado un destino y veían que se le desaguaba por horas. No basta con señalar al culpable, que todos en estos contornos y fuera de ellos se sabe quién es. Es más: es la degradación última de nuestros trenes, que en un lejano día fueron orgullo de la patria.

Hablar de los trenes y las vías equivale a abrir el melón de qué van entendiendo en el Ministerio de Transportes por servicio público de calidad. Está muy bien toda la filfa del transporte limpio, seguro y puntual. Aunque se ve que la realidad tira más a todo lo contrario.

Y hay más, porque Chamartín se infartó cuando todo eran viajes larguísimos para recorrer un país de distancias íntimas, que diría Alcántara. Uno ha visto relojes de estación que atrasaban minutos, y lo que parece es que estamos, ya, a la altura del tren borreguero. Aquel donde se fumaba, entraban los cartones de matute y la autoridad competente miraba para otra parte. Ahí es donde parece que estamos. Y no es nuevo. Pasa hasta en París.