Ingratos y matones en todos los bandos

Claro que, por encima de nuestras ingratitudes y de nuestros matones jactanciosos, aquí levanta cabeza el rey de los fanáticos. Algunos se entrenan durante años. Parece claro que estamos ante un fanático que se inyectó el pecho de patriotismo. Como se da aire a las ruedas de las bicicletas, algunos se dedican a inyectarse patriotismo en el pecho. Y como no hay pecho que aguante tal cantidad de patriotismo, al final el pecho revienta intoxicado. Es lo que ha pasado ahora. Pobres ucranianos y pobres rusos. Pero también pobres de nosotros que asistimos aterrados al horror que desata el rey de los patriotas.

Leo estos días algo anonadado a los analistas. No entiendo mucho de estrategias. No entiendo nada. El juego del ajedrez me pareció siempre un juego para intelectuales sofisticados. Si mueves al caballo, pones en peligro a la reina. Da miedo moverse. De ahí que asista con estupor a este tráfico de tiros, de bombas y de intoxicaciones en el que todos, también nosotros, vamos a perder. Ya estamos perdiendo. Resulta difícil conciliar el sueño después de ver el telediario. Lo dejó escrito Miguel Hernández en la cárcel de Alicante: «Tristes guerras si no es de amor la empresa. Tristes, tristes. Tristes hombres si no mueren de amores. Tristes, tristes. Tristes armas si no son las palabras. Tristes, tristes». Todos acabamos manchados cuando los patrioteros revuelven las aguas turbias. Y es entonces, es decir, ahora, cuando nos percatamos de lo ingratos que somos con la vida.