Frío

Envuelto en la manta zamorana he pensado. Y empecé a pergeñar unas, otras, memorias que he dejado frenadas, quizá a perpetuidad. Ha llamado Agustín desde León, a orillas del río Tuerto, preguntando por el frío. Y se ofreció a bajar pan por no tener guerras con la parienta. Son, éstas, crónicas de un frío que se va, que se está yendo, pero que nos ha dejado una memoria de cuando fuimos el Polo, que ni hace tanto, ni fue tan lejos. Con el frío se convive. Se vuelven los ancestros a las mientes, esos a los que con más claridad se les ve el perfil en los retratos del salón.

El frío es una oportunidad, claro. Pero déjenme que les diga de qué. De qué es oportunidad este frío que caló el chapeo, requirió la espada, miró al soslayo, fuese y no hubo nada. O quizá sí. La promesa de la amapola. Esa promesa que siempre nos vamos creyendo a estas alturas del calendario.