Diez y seis segundos

Veníamos surfeando el verbo de Rufián y el cabreo de Carmen Calvo en el Congreso, -no te rayes, tía-. España es lo que va de Ibiza a Albacete y de la moralina rufiánica al momento en el que en rueda de prensa en Moncloa, le preguntan a Sánchez si no hace autocrítica después de cinco meses de ponte bien y estate quieta, y si dimitirá en el caso de no conseguir un gobierno después del 10-N, y responde que es el líder del partido más votado y suspende su indignación en una pausa trágica. Dura diez y seis segundos. Ahí en ese tiempo, mientras Sánchez arquea las cejas de su asombro, la niña pide una bici nueva, la embarazada siente en su vientre el tacto de la esperanza y del miedo, las jovenzuelas olvidan a esos novios a los que en verano juraron amor eterno y el patriarca gitano de mi barrio, que ve pasar el mundo sentado en su acera, levanta la vista, exótico, moreno y orgulloso como un emperador fenicio.

Ese vacío es la fórmula de relatividad del sanchismo, una coreografía de zumba parlamentario un poco compleja al principio pero muy divertida si le coges el truco. El giro principal que hay que interiorizar es que en el sanchismo siempre gana perdiendo. En eso se parece mucho al rugby, que es un deporte de contacto en el que solo se puede pasar el balón hacia atrás. Pedro responde y se calla y arquea las cejas, porque no comprende nada. Él cree que le debería apoyar Podemos para que no gobierne la derecha, la derecha para que no pacte con los independentistas y los independentistas ya me dirán por qué. En realidad, Sánchez no entiende que no le apoye todo el mundo, que no le vote todo el mundo y que no tenga 350 diputados y un gobierno estable, que es una manera de estar en el mundo como otra cualquiera. Cuentan los Redondos con manejar las cuitas de las dos Españas, pero deberían añadir una más: están una España, la otra y la tercera, que pasa olímpicamente.