Ella baila sola

Una, que siempre ha sido exquisita con las músicas que se echaba al cuerpo, que elegía los bares según lo que sonara en ellos y que se quedaba de pies cruzados cuando al dj le daba por el electrolatino, ha empezado a desmelenarse con cualquier cosa, que oye, mi cuerpo pide salsa y que lo mismo me da una remezcla atómica que un baile regional de Orejilla del Sordete que la melodía del móvil que los grandes éxitos remasterizados de Agustín Pantoja. Ahora me metería a bailar hasta en un garito donde se celebrara una despedida de soltera a pegarme culazos sororos con las hermanas; lo que sea en tal de darle a marcha al body, que dicen las clásicas. Al final, la única forma de convertir este drama surrealista que vivimos en una comedia musical va a ser mover el esqueleto en la cocina, en el baño o en la parada del autobús. Aunque sea sola. Y a mucha honra.