Diez años. Toda una vida. Diez años son nada, pero es febril la mirada. La mía, la de mi perro Lupo, la de los cofrades del cada vez más desierto bar de la gasolinera desde donde se llora la despoblación cada vez que somos menos ... y hay un jueves que tocan a muerto. Cumplo diez años en estas páginas de domingo, y quisiera celebrar el número redondo. Desde esta tronera castellana celebramos la gloria de la segunda Eurocopa y advertimos, mucho antes de los urbanitas, qué pasaba con el campo. Hemos hablado con políticos y topillos, con actores y gente normal de rico lenguaje y piel curtida con el clima; porque es lo que pide este periódico y su cabecera.
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Recuerdo que era domingo con sol el primer día que me compré; aún existía la BlackBerry. Aquellas primeras prosas eran oscuras porque era niño feliz; con la edad me fui aclarando y porque no conviene darle al lector una retahíla de sombras. Por aquí hemos despedido a Luis Aragonés y a Manolo Alcántara, hemos confiado en el Hombre y en la Ciencia en plena pandemia, mientras los ciervos entraban en la ciudad o en las instituciones.
En diez años, el pecho lleva canas, pero el papel de domingo permanece como los primeros amores. En diez años se aprende a ser domingo, pensarse en lector de domingo y en qué quiere ese lector de domingo que se le cuente. He subido, como Unamuno, a los puertos de Palencia y de Segovia, y me he bañado en los ríos augustos de Castilla. El balance de esta primera década es positivo. He sentido por primera el calor vez una casa de palabras, y que el periodismo literario arropa del helor de ahí afuera.
Casi 500 páginas de alguien que amó y amará esta tierra como la más suya.
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