Cuando abril era el mes del cine en Valladolid y se desató la cinefilia

«Valladolid era entonces una ciudad bastante aburrida y tristona y el festival era una fiesta», explica María Calleja, que colaboró con la organización entre 1959 y 1979. «Recuerdo con muchísimo cariño la etapa en la que la Semana de Cine era vital para la ciudad, una cita imposible de perder». Una ventana por la que entraba aire fresco. Y también realidades nuevas, como las atrocidades de los nazis, reflejadas en cuatro películas de la edición de 1961, cuyos espectadores sufrieron en las filas de acceso a los cines el acoso y el cabreo de la extrema derecha de la época, que entonces sí era merecedora de tal denominación.

Con los nuevos espacios de libertad llegaron también los pateos, otra seña de identidad del festival, amplificados por los suelos de madera del Avenida. «Era un festival conflictivo, y por tanto vivo. Había unos pateos descomunales», recuerda Fernando Herrero, que empezó a asistir a partir de la séptima edición y participó en la organización en los años del tardofranquismo y la transición, en las etapas de Carmelo Romero y Rafael González Yáñez. «En aquellos años lo que más preocupaba era que el festival se quitara de encima el sambenito del cine religioso y la moralina». Y, sin embargo, el festival, su «espíritu de Valladolid» y buena parte de su base sociológica procedían justamente de ahí,

La idea se le había ocurrido a un joven vallisoletano, Luis Huerta, y estaba completamente incardinada en el marco de la época. Huerta pensó que, de igual modo que la Semana Santa de Valladolid permitía analizar de forma muy intensa la relación entre arte y religión a través de las esculturas, las procesiones, los conciertos y las lecturas poéticas que por entonces se organizaban, sería bueno extender esa mirada al arte del siglo XX, a través de una Semana de Cine Religioso. Consultó primero su idea con José Luis Martín Descalzo - un joven sacerdote que en esa época trabajaba en Radio Valladolid de periodista y que más adelante se convertiría en una referencia de la apertura eclesial- que le animó a ponerla en marcha. Luego se la explicó a Antolín de Santiago y Juárez, a la sazón delegado provincial del Ministerio de Información y Turismo, que la acogió con pleno entusiasmo y que, a la postre, sería quien la haría posible, convirtiéndose en el sostén político y de gestión del festival.

Antolín de Santiago ha pasado a la historia, con plena justicia, como el padre del festival de cine vallisoletano, aunque él nunca ocultó que la idea original fue de Huerta, que tan sólo colaboró con la primera edición, pues luego se marchó a trabajar fuera de España. Pero sin el impulso y la capacidad de Antolín para lidiar con los problemas que surgieron la Semana habría desaparecido.

En aquella primera edición inicial primó la improvisación. A Luis Huerta se le ocurrió la idea en febrero y lo acordado con Antolín era preparar la Semana para el año siguiente. Pero al gobernador civil y jefe provincial del Movimiento, Jesús Aramburu, también le sedujo la idea, y se mostró dispuesto a aportar 5.000 pesetas si se hacía ese mismo año. «Me fui a Madrid al día siguiente, el 1 de marzo, a ver qué podía sacar en limpio», recuerda Huerta en el libro de César Combarros '50 años de la Semana Internacional de Cine. Una ventana al mundo'. Sólo 19 días después, el 20 de marzo, se iniciaba el festival, con la proyección de seis películas -todas de temática religiosa- sin jurado, sin estatutos y sin premios. El hito mayor de aquella edición es la presencia de Fernando Fernán Gómez para presentar 'Balarrasa', de José Antonio Nieves Conde, pero no fue menos importante la asistencia del muy popular Jesús Tordesillas, que presentó 'Una cruz en el infierno', de José María Elorrieta. Pese a la escueta programación, la idea fue bien recibida por la prensa y por los vallisoletanos, que agotaron las entradas de las películas.

«La ciudad se volcó desde el principio», recuerda Calleja. Y muy pronto estableció con la Semana un vínculo de identidad que la convirtió en signo de vallisoletanismo; asistir se convirtió casi en una obligación social para cualquiera que se sintiera de la ciudad. Sólo unos pocos años después, los salones y pasillos del Cine Avenida, entonces sede del festival, se convertirían en lugar de alterne y de socialización, y no serían pocos los que se sacarían los abonos para poder estar allí, pese a su completo desinterés por las películas que se proyectaban, que si siquiera veían. En 1956 la Semana era sólo un bosquejo más que humilde de lo que llegaría a ser, pero ya conquistó el afecto de los vallisoletanos.

En años siguientes el proyecto iría creciendo, con más películas, con la incorporación de premios y jurados, ciclos retrospectivos, conversaciones de cine… Y siempre la Semana contó con el apoyo de los medios locales y de sus vecinos. Un éxito que no se puede desligar de su vinculación con lo religioso, tan importante en la sociedad de la época, y no solamente por la imposición gubernamental. Cuando a partir de la V edición su título sumó los 'valores humanos', el festival inició un proceso para desembocar lo espiritual en lo humanístico que, en cierto modo, anticiparía los cambios del Concilio Vaticano II, así como las transformaciones sociales que se producirían en el país. «La Semana fue un acontecimiento, no simplemente un suceso», explicó José Jiménez Lozano. «Fue muy importante; nada menos que algo así como la caída del muro; el muro que se había levantado en casa entre el catolicismo más belicoso e imperante y el cine, concebido casi exclusivamente como una linterna diabólica».

Muy pronto la escasez de buenas películas religiosas obligó a modificar el planteamiento inicial y la Semana fue decantándose hacia lo humanística. Aquella deriva se concretó en un lema: «un cine al servicio del hombre». Ahí cabía casi todo, como la evolución del festival permitió comprobar. Y, si en las primeras Conversaciones de Cine, en la tercera edición, se hablaba de la «revalorización católica del cine», se añadía inmediatamente que eso «nada tiene que ver con los falsos prejuicios y temores infundados». Y años después, en la sexta edición, el secretario general, Vicente-Antonio Pineda, vinculaba ese humanismo con la apertura al diálogo. «Que los hombres se amen y conozcan mejor a través del cine es uno de los objetivos primordiales». Y el padre Staehlin, el descubridor de Bergman, proclamará en la presentación de la VII edición: «Creo que la Semana es el único esfuerzo verdaderamente importante, e internacionalmente reconocido, para fomentar un cine profundamente humano».

En el catálogo de la X edición, José María García Escudero defenderá que «no sólo no es un despropósito que un Certamen de Cine Religioso se dedique, además, a los valores humanos, sino que es una obligación». Y Carlos Fernández-Cuenca, director de la Filmoteca Nacional y colaborador habitual del festival, precisará que el objeto del cine es «la verdad del hombre: del hombre bueno y malo, pecador y arrepentido, con sus elevaciones y sus flaquezas, sus virtudes y sus defectos, pues así es el hombre». Javier Pérez Pellón, en las V Conversaciones, de 1964, irá mucho más lejos: «El cristianismo vino, con su doctrina, a liberar a todos los oprimidos del mundo». De ahí que «cuando en el cine aparece la figura del perseguido, la figura de Dios y de Cristo también está ahí». Y, desde otra perspectiva, el historiador belga Charles Ford extenderá la ventana otro poco más: «Si el cine ha sido creado para divertir, distraer e informar, puede también, debe también, ser un instrumento para pensar».

Una evolución progresiva, construida a partir de una tensión entre aperturistas y reticentes, que sólo fue posible por la habilidad de Antolín de Santiago y por el crédito creciente que la Semana iba adquiriendo en España y el mundo. Lo explicaba el periodista Francisco Barrasa en el 35 aniversario: «Seguramente la gran habilidad de los gestores de este evento consistió en aprovechar el empuje de unos y contrarrestar a los otros, de modo que la persiana fue dejando pasar la luz sin prisa, pero sin pausa».