Los mejores libros de 2024 para regalar esta Navidad

Además de las incluidas en esta lista, hay otros libros que pueden convertirse en grandes regalos. De los publicados este año, se pueden destacar 'Me piden que regrese' (de Andrés Trapiello), 'La isla de la mujer dormida' (de Arturo Pérez Reverte), 'Intermezzo' (de Sally Rooney), 'El niño que perdió la guerra' (Julia Navarro), 'La cartera' (Francesca Gianone) o 'Los siguientes', de Pedro Simón, por nombrar algunos de los que se han encamaramado hasta las primeras posiciones en la lista de los más vendidos.

Este ha sido además el año en el que García Márquez ha vuelto a las librerías con un inédito póstumo ('En agosto nos vemos'), en el que se ha desatado la fiebre 'Blackwater' (con cofre regalo para estas navidades) o los lectores han disfrutado con 'Baumgartner', el último libro de Paul Auster, el escritor neoyorquino fallecido en este 2024. Otros títulos de la temporada han sido 'La península de las casas vacías' (de David Uclés) o 'Las propiedades de la sed' (de Marianne Wiggins).

Las primeras páginas parecen sacadas de un 'thriller' con vocación de 'best seller': Thomas y Sara están esposados en un zulo.Sin embargo, lo que viene a continuación (durante 800 páginas), es un festival creativo que destroza cualquier expectativa. Concebida como varias novelas enlazadas, con interludios y experimentos formales, 'Los escorpiones' es un adictivo artefacto que explora los orígenes de una extraña sociedad (Los Escorpiones) que desde hace años parece inocular en productos culturales (videojuegos) mensajes que inducen al suicidio, a dejar de vivir para acabar con el dolor. Sara investigará sobre esta secta en un novelón que habla sobre cómo fortalecer la identidad y las relaciones personales para evitar que otros se aprovechen de los momentos de duda y debilidad.

«¿Sabes lo que manda el mundo?», pregunta, con exceso de testosterona, uno de esos tipos que piensa que la vida le tiene que pedir perdón por existir. «¡Manda el dinero y mandan los cojones!», se contesta a sí mismo, porque cuando personas así hacen preguntas no esperan ni siquiera que el otro las conteste. Dinero y cojones. 'Detrás del cielo' es una historia que explora las violencias y las relaciones de poder que generan esos dos motores que, según este personaje, mueven el mundo. La novela de Manuel Rivas arranca en una jornada de niebla espesa en la que un grupo de hombres salen de cacería. Su objetivo es el Solitario, un jabalí que acaba de hacerse famoso después de provocar la muerte de un diestro cazador. En esta jornada en el monte (con los límites difusos por la niebla) se dan cita empresarios, médicos, taxistas... un grupo heterogéneo unido por ese poderío ficticio que da el rifle. Y entre ellos, Dombodán, el narrador, un joven de quien todos se burlan, pero que observa con agudeza lo que ocurre a su alrededor. En un momento de la cacería, se topan con dos excursionistas, madre e hija, que se han perdido. Las chanzas machistas no se hacen esperar, sobre todo después de que la más joven reproche una actividad que persigue acabar con la libertad de la presa (62). Esa cacería halla su paralelismo en el club de alterne del pueblo, con un grupo de mujeres que son víctimas de la trata: obligadas a prostituirse, a abortar en el caso de que las deje embarazada algún cliente. Y también en la actitud avasalladora de un tipo dispuesto a comprar (a cualquier precio, y cualquier precio no es un precio justo) las tierras de la familia de Dombodán. El dinero. Los cojones.

Manuel Rivas (Premio Nacional de Narrativa) ha escrito una novela que ambientada en una pequeña localidad gallega cuenta un mundo de relaciones de poder (económico, sexual). En apenas un puñado de calles ocurren las grandes miserias que puede provocar el ser humano. Y como siempre, de vez en cuando, líneas de diálogo donde Rivas brilla con esa enorme capacidad que tiene para la frase inteligente que emparenta con la tradición oral. «Nunca sabía muy bien si el Otro hablaba en serio o en broma. Si por la enciclopedia o por un cuento» (27). «Maimai no se suicidó como andan diciendo. Maimai se murió porque quiso» (150). «Es lo malo que tiene a veces el campo, que es muy rural» (163). «Cuando trates con alguien, no mires cómo sería de amigo, sino cómo seria tenerlo de enemigo» (173).

La obra de Eduardo Halfon es un mosaico sobre la memoria, la identidad, la relación con la estirpe, el terror heredado, las herencias (que pueden ser regalo o condena), el poso que los recuerdos dejan en nosotros mucho tiempo después. Y ese puzle enorme se construye, pieza a pieza, libro a libro, con unos textos que se conectan entre sí, que dialogan y se interpelan, que comparten escenas, personajes y atmósferas. Cada nueva entrega de Halfon es una tesela que ayuda a completar el dibujo. Son artefactos con entidad propia, pero que ganan en intensidad cuando se ponen en contexto con sus otros trabajos. En 'Tarántula' cuenta una historia que prende a partir de un recuerdo de juventud. Cuando era apenas un preadolescente, su familia le envió desde EE UU a un campamento en Guatemala diseñado para niños de familias judías. Lo que en un principio parecía unas simples jornadas de convivencia, unas colonias veraniegas sin más intención que la del ocio compartido, se transforman en una trágica experiencia sobre el horror.

El campamento está liderado por un tipo empeñado en que los niños experimenten en primera persona el horror que pudieron sufrir sus familias, sus antepasados, en los momentos más duros del siglo XX. La tarántula es ese bicho negro que tantos tipos lucieron durante años en brazaletes y exhibieron en banderas. Años después de aquella experiencia, el narrador (ya adulto) se cruzará con varias de las personas que pasaron por aquel campamento del horror. «El dolor no se siente si solo lees sobre él en uno de tus libros», defiende uno de los personajes de la novela. Esta frase encuentra una réplica: «Sigo sin comprender por qué los niños necesitan sentir ese dolor y ese miedo». Y la respuesta del primero es: «Porque los niños deben conocer el dolor de sus padres» (171). ¿De verdad tienen que conocerlo? ¿Dónde está el equilibrio entre la memoria y el olvido, entre el perdón y la venganza? ¿Hay que insistir en la afrenta más allá de la justicia? ¿Hay que combatir la injusticia con injusticias? ¿Se puede transmitir en herencia el odio? ¿Vence en algún momento la condición de víctima? ¿Se puede recibir de los antepasados el papel de oprimido? Hay muchas preguntas en este pequeño y punzante libro, fantástico, otro más, en esta obra de Halfon en construcción.

A principios del siglo XVI, «una sed inmensa de gloria y riquezas» (17) atrajo a cientos de personas hacia el Nuevo Mundo. Triunfaba la promesa de un futuro mejor, de un mañana lleno de oportunidades, aunque lo que allí en realidad se encontraran fuera «sangre y lodo» (14). Ese paraíso dorado fue un imán para el «soldado de más bajo rango, el bandolero, el fraile menesteroso, el artesano sin trabajo, el vagabundo, el asesino. De pronto todos podían convertirse en reyezuelos arrogantes». En ese grupo de aspirantes a la gloria estaba un joven extremeño llamado Francisco Pizarro, protagonista de 'Conquistadores'. Escrito en 2009 y rescatado ahora por Tusquets, este es un relato que ya contiene las claves de la obra posterior de Éric Vuillard. El escritor francés ha entregado en los últimos años joyas como 'El orden del día', trabajos como 'La guerra de los pobres', en los que afronta un hecho histórico con las herramientas de la ficción. Los libros de Vuillard son microscopios que enfocan un momento clave del pasado para contarlo con la precisión de la crónica y el aliento de la literatura.

Aquí lo hace de nuevo. Narra diversos episodios de la conquista de América con la mirada puesta en Francisco Pizarro y los pueblos nativos con los que se cruzó. Hay mucha violencia en el libro. «Florecían la poligamia, el asesinato, el canibalismo, pero el chorreo del oro impediría oír los gemidos y los gritos» (17-18). Pero allí donde se prometían tesoros, muchas veces solo había «desiertos, montañas, tonterías» (53). «Selvas tan densas que se hubiese podido tener la impresión de que buscaban un misterio más profundo que el oro» (68). Vuillard se fija en esos conquistadores «que debían comportarse como vencedores, pese a que a su alrededor todo indicaba que estaban perdidos» (73), en esos hombres dominados «por el deseo rabioso de vencer, el amor por las riquezas y su preocupación desenfrenada por la gloria». Pero también se destiene en los indígenas que tuvieron que descubrir a la fuerza que debajo de los presuntos dioses y conquistadores, debajo «de su armazón de carne y huesos» habita «la misma debilidad de los demás hombres» (77).

Los cuentos de Pedro Ugarte son para amantes del trago corto e intenso, de los que dejan recuerdo en la garganta. Sus protagonistas anhelan 'un lugar mejor' y para ello paran en la estación de la memoria, la de la mentira o la soledad. Hay un enfermo terminal que termina con su familia, parejas retadas por el perro de los amigos, encuentros de cuadrillas que intentan revivir lo que fueron, hombres que se enamoran cada día en el trayecto del metro, mujeres celosas de sus vecinas, partidos de tenis que alientan fantasías. Ugarte engaña al lector, le mece en la corriente que se transforma en meandro, en torrente, en cascada. Lleva al extremo estampas sencillas que explotan en desastre o en fuegos artificiales con una cautivadora prosa.

Hay chicas que leen a Hemingway y Calcedo se fija en ellas porque considera al americano un maestro del relato, la distancia en la que él corre. Se encuentra con una de esas lectoras en un café de Copenhague, donde dos hombres, padre e hijo, juegan al ajedrez. Es una de las pocas coordenadas geográficas de las historias acústicas, desnudas de nombres propios y particularidades de época de este nuevo libro de relatos del palentino. Hoteles, carreteras, restaurantes, cementerios, son los escenarios de sus personajes solitarios, buscavidas emocionales que se descubren entre sí, se retan. Crea mujeres más irónicas, más descaradas, más poderosas que sus hombres. «Están un escalón por encima de ellos, en capacidad de decisión, en carácter», dice.

Más sobre aquellos tiempo y aquel continente. A finales del siglo XV, hay un nuevo mundo que se empieza a dibujar. En lo cartográfico, sí. «Cada barco que llega a un puerto de Portugal o de Castilla cambia los mapas» (254). Pero no solo ahí. No solo lo geográfico ha cambiado para siempre. También contribuye «el auge del comercio, los ingenios mecánicos, el arte, la arquitectura...» (454). Hay unas nuevas coordenadas vitales y para no perderse en ellas tal vez sean necesarios unos mapas que no existían hasta el momento. Luis Zueco se ha fijado en ese interesante momento histórico (la llegada desde Europa a una nueva tierra, la belleza artística que renace en Italia, el juego de tronos de Isabel la Católica) para escribir una novela histórica que reivindica el viaje como forma de conocimiento. «Sabe más un hombre que viaje que otro más inteligente pero que se queda en su casa» (296). Los dos protagonistas de la novela emprenden una travesía que les hará cubrir miles de kilómetros. Noah es un joven que ha estudiado el mundo desde un escritorio (ha trabajado en un taller de relojes, en una casa de mapas) y quiere ver con sus propios ojos lo que hay ahí afuera.

María es una joven con la venganza como misión: su padre murió en el fuerte Navidad, después del primer viaje a las Américas, y culpa a Colón de la desgracia. Por eso quiere buscarlo, encontrarlo y asesinarlo. Porque Colón es quizá el causante de esas muertes y también el misterioso navegante que ha llegado a un nuevo mundo que no aparecía en los mapas y que tal vez no son las Indias prometidas. Uno de los argumentos más poderosos de esta novela es este: ¿Qué sabía Colón cuando se aventuró Atlántico adentro? ¿Estaba convencido de haber llegado a Asia o tuvo noticias previas de lo que se encontraría al otro lado del océano? Estas conjeturas históricas atraviesan el libro y le dotan del misterio suficiente para seguir pasando páginas. Y luego hay un segundo aliciente, que es el tramo de la trama que se desarrolla en Florencia, en una ciudad donde se despliega la belleza como nueva medida de las cosas. Y, especialmente, Valladolid, convertida en escenario de varios pasajes del libro... especialmente del tramo final.

La trama es tan compleja como psicodélico es todo lo que ocurre a su alrededor. George Matthews es un psiquiatra que un día recibe en su consulta de Nueva York a Jacob Blunt, un extraño paciente que dice hablar con duendecillos y lleva flores en el pelo. A través de él, el doctor se verá inmerso en una extraña sucesión de incidentes que incluyen asesinatos, accidentes de metro, amnesias, cambios de identidad, traiciones y una investigación policial que intentará arrojar luz en todas esas sombras que es capaz de dibujar la memoria. Porque no siempre lo que recordamos es fiel a la realidad. Porque en ocasiones lo que otros nos dicen no tiene nada que ver con lo que en verdad sucedió. Matthews es acusado de asesinato (aquí, acompañado por un curioso caballo percherón en la escena del crimen), pero nada recuerda porque después de un siniestro posterior ha perdido la memoria, su rostro está desfigurado y ahora todos le conocen bajo otra identidad.

Hay toques de Hitchcock, de David Lynch, de 'El tercer hombre' en esta novela surrealista que sorprende al lector con giros en cada capítulo y, al mismo tiempo, le descoloca con imágenes que conectan una ciudad real (los teatros de Broadway, el metro, las calles nocturnas donde todo puede pasar) con las pesadillas de la imaginación. Entre los secundarios, el investigador que es amigo del psiquiatra, la pareja del doctor, el misterioso Jacob y las actrices y coristas de un musical. Escrita en 1946, traducida por César Aira en 1989 y recuperada ahora por Impedimenta, 'El percherón azul' es una novela negra psicológica cargadita de giros, sorpresas... e imágenes inesperadas.

«El precio por ser honrado a veces era difícil de asumir», puede leerse en la página 293 de 'Victoria', después de que Paloma Sánchez-Garnica haya sometido a su protagonista a las más crueles manifestaciones de la intolerancia y el horror. Porque ese es el hilo con el que se ha cosido el último Premio Planeta: la capacidad que tienen algunos seres humanos para hacer el mal... y la entereza de aquellos que lo combaten con principios de justicia e igualdad. Victoria es una mujer que vive con su hija y su extraña hermana en el Berlín de la Segunda Guerra Mundial. Ha visto de cerca los zarpazos del nazismo, ha conocido el odio irracional hacia determinados colectivos y no quiere para ella ni para su hija un mundo así. Con habilidad para encriptar y resolver mensajes secretos, con una voz que le lleva a actuar en los más famosos clubes de Berlín, Victoria parece situada en un lugar privilegiado para espiar en una ciudad en la que, acabada la guerra, conviven los poderes de rusos, franceses, ingleses, americanos. De ese país ha llegado Robert Norton, un estadounidense que dejó atrás un trágico episodio y que encontrará en Victoria una mujer a la que amar. El romance está servido, aunque todo se truncará cuando Robert tenga que volver a EE UU. Allí, deberá hacer frente a varios episodios racistas (el odio hacia los afroamericanos) e ideológicos (la persecución de las ideas comunistas). Y la novela tiene todavía un tercer escenario en la Rusia de Stalin. Un recorrido, en fin, por los nidos del horror en el siglo XX y por las mayores miserias del ser humano, en tantas ocasiones incapaz de convivir y aceptar otras ideas. De esto habla 'Victoria' aunque, por desgracia, lo hace sin grandes alardes literarios, con escenas previsibles y diálogos acartonados. Hay cierto poderío visual en algunos tramos (como el incendio al final del segundo capítulo), pero también muchas páginas plagadas de tópicos, como la 117 (ese «intenso dolor en lo más profundo de su corazón», ese «rostro constreñido por el sufrimiento») o la 307 («te quiero tanto, gracias por tratar de hacerme feliz»).

sdad abdyaubDivulgadora científica y entusiasta emprendedora de negocios en ámbitos dispares, Leticia Rodríguez de la Fuente abre las puertas de su vida y su granja de flores en la Alcarria con una lectura plagada de reflexiones e intuiciones al hilo del cuidado de vivaces, gramíneas, árboles y arbustos. Del trabajo y venta de lo que proporciona su vergel ha surgido su empresa, creada en los márgenes de la jardinería sostenible. Allí asegura haber encontrado su lugar en el mundo, contando cómo lo ha hecho posible en una hectárea de parcela donde observa a través de las plantas el paso de días y estaciones. Un canto a las flores y hierbas imperfectas, una huida del cultivo masivo y tóxico de plantas con ecos de plenitud vital y naturaleza.dyaubdyaudba yudba yudvba yudbaydbayudb adyuba yudbaydbaybdyasbdasdadada

Apurando los últimos días hasta su muerte el pasado 5 de julio, José Antonio Abella puso a punto obras que se publicarían con carácter póstumo. Una de ellas es 'La llanura celeste', salida de imprenta en 2019 y reeditada este otoño. Un viaje de ficción por las nueve provincias de Castilla y León teniendo como guía a Gonzalillo, niño pastor huérfano, crecido y educado en un monasterio burgalés del siglo XII que viaja en el tiempo al XXI. Una trama que combina personajes actuales y del pasado con la vista puesta en salvar la vida de Alfonso VIII. Una mirada afectiva a la historia de Castilla y León desde la ficción literaria. La reedición actualiza una obra de juventud que el escritor burgalés guardó durante años en un cajón.

Espléndido ensayo sobre finales (metafóricos, literales, literarios y vitales), rubricado por una triste circunstancia que añade una capa más extranarrativa: su autora, Camila Cañeque, falleció poco antes de verlo publicado. Aun así, se trata de una audaz propuesta que juega con el collage de esas frases últimas de la historia de la Literatura mientras se permite reflexiones de todo tipo sobre el arte de crear y, sobre todo, el de finalizar una creación artística. A medio camino entre el experimento formal, el juguete literario y el reto filosófico que invita a devanarnos los sesos más allá de nuestros cómodos límites, su engañosa brevedad desafía mucho más que los gruesos novelones que pueblan los estantes de las librerías.

Con más de un punto en común junto a uno de los mejores libros del pasado año, el espléndido testimonial 'Las finas paredes de la vida' de Nina Burton (ed. Gallonero), la británica Olivia Laing se pierde entre los versos de John Milton mientras restaura su propio jardín y vertebra pensamientos y cuestiones profundas en torno a las nociones del paraíso a lo largo de la historia, sin desvincularse política, moral ni socialmente de las preocupaciones más acuciantes de nuestros tiempos, entre las que destacan ciertas minorías vulnerables, los discursos de odio articulados contra ellas o, claro, el supuestamente imparable cambio climático. La autora de la también fenomenal 'Crudo' plantea así que el Edén no es un lugar de huida ante los problemas, sino algo que podemos cultivar y encontrar en nuestro propio planeta.

Dentro de la colección Compendium en la que Anagrama aglutina varias de las obras más representativas de diferentes plumas del último siglo, pocas autoras resultan tan estimulantes y pertinentes como la escritora belga Amélie Nothomb. Sus 'nouvelles' son además perfectas en su extensión para reediciones de este tipo, que facilitan a sus más acérrimos seguidores un orden más lógico y gestionado de su literatura. Esta segunda reunión aglutina siete de sus trabajos, algunos tan excelentes como 'Matar al padre' (el mejor de este volumen), 'Ácido sulfúrico' o 'Antichrista' , y otros tan reputados como 'Cosmética del enemigo', 'Diario de golondrina', 'Pétronille' o 'Viaje de invierno'. Pura perversidad y abundancia en el lado más oscuro del ser humano para contrastar con estas fiestas tan luminosas.

Antídoto contra cínicos y tremebundos, un diálogo lleno de buen humor entre dos de los personajes con más éxito mediático en sus respectivos y personalísimos discursos en nuestros días, donde conversan e intercambian impresiones sobre distintas cuestiones generales que atraviesan las preocupaciones de nuestros días. Lejos de anclarse en debates caducos o en 'hits' momentáneos que condenarían a cualquier otro libro del estilo a envejecer antes de nacer, ambos amigos vertebran con toda la intención un armazón que invita al optimismo e incluso a cierta candidez frente a las preocupaciones que copan medios y redes sociales, y brindan sólidas herramientas para combatir el derrotismo, las engañosas nostalgias de tiempos pretéritos y las conspiraciones y bulos que inviten a detonar todo lo construido en una democracia liberal.

Oda al (des)encuentro generacional, en un alarde de tonos y formas en los que la autora mexicana se desenvuelve con pasmosa agilidad en uno de los empeños más perseguidos por todo escritor: trasladar, desde una experiencia personal, vivencias universales capaces de resonar en todo tipo de lectores. En su búsqueda por entender al padre fallecido, la hija protagonista lanza cuestiones sobre el distanciamiento emocional (y a veces físico) que marcó a toda una generación para con su progenie, mientras remarca cómo las discusiones y disonancias en todo tipo de cuestiones (con especial hincapié, claro, en el feminismo) terminaron por profundizar todavía más en el abismo entre unos y otras. Una obra que habla de nuestra relación con la familia, con la misma sociedad, y con lo que descubrimos de nosotros mismos al hacernos estas preguntas.

La obra cumbre de Elvira Lindo se reedita 24 años después de su último integral, en un nuevo estuche que incluye las dos novelas publicadas en el nuevo siglo ('Manolito tiene un secreto', de 2002, y 'Mejor Manolo', de 2012). Al margen de la aparente argucia comercial, que no cabe discutir, la pertinencia de la obra es clave para reconectar a una nueva generación con las andanzas de Manolito, el Imbécil, el Orejones, Yihad y el resto de personajes de Carabanchel (Alto). Más allá de su entretenimiento puro y duro y el poder de fomento de la lectura que pueda despertar el entrañable personaje, su lectura social y sus soterradas críticas a la desigualdad y a la pobreza de ciertos distritos al sur de la capital resonarán más en unos jóvenes mucho más concienciados que sus antecesores 'millenials' con el día a día de sus vecinos y compatriotas.

Emotivo cómic ambientado en la época de la covid y los confinamientos, que entrelaza los destinos de dos personas cuando la tragedia del coronavirus las vincula de manera fulminante. Carol, «cliente misteriosa» que se dedica a evaluar la calidad y los servicios de los hoteles de lujo, y Omar, un marroquí sin papeles que alterna sus estudios con el trabajo de acercar la compra a personas mayores que viven solas o que no pueden valerse por sí mismas durante la época más severa de la pandemia. Dos personas, cada una a su manera, sin hogar, de dos generaciones, dos educaciones, dos sexos y dos mundos completamente distintos. El cómic maneja con singular soltura elipsis y silencios para que el lector llene por sí solo los momentos más dramáticos, hasta culminar en un final que, como se prometió, nos hace a todos mejores.

Un texto filosófico singularmente accesible, divulgativo pero no superficial, contemplativo pero sin miedo a mojarse... Ramas se empapa y se implica en su denuncia de las melancolías y de las evocaciones a épocas pasadas presuntamente mejores. Y lo hace sin obviar su relación con discursos políticos interesados, que apelan a las emociones y obvian los hechos que no les interesan para construir discursos agresivamente persuasivos que suponen los cimientos sobre los cuales se levanta la actual polarización ideológica. Como buena filósofa, Ramas en la obra no enmienda la plana a la mayor, sino que además concede alternativas (nada sencillas, pero posibles) de «recobrar el tiempo», alejada de las recetas populistas de las demagogias extrmistas, pero con la sensatez y la pausa de la conclusión relexionada y la pedagogía amable.

Nuevo salto al vacío del rumano Cărtărescu, que con esta obra firma su mejor trabajo hasta la fecha desde la descomunal 'Solenoide'. Aquí, se construye una suerte de novela de crecimiento con un único personaje que recorre la historia del mundo, en relación con varios de los personajes más famosos de nuestro pasado mientras suma crímenes y muertos a sus espaldas. El auge y crecimiento del antihéroe a lo largo de los tiempos, peligrosamente fuera de la moda de las narrativas actuales, queda compensado con creces por la belleza narrativa de numerosos pasajes literarios, ricos en hallazgos descriptivos de todo tipo y que colman las expectativas de aquellos lectores más deseosos de lecturas complejas y que les demuestren que, a pesar de los libros a sus espaldas, aún les queda mucho por descubrir.

2024 se prefigura como la despedida en vida de dos grandes colosos de la cultura estadounidense; en el cine, el director Clint Eastwood, y en literatura, el escritor Richard Ford. En 'Sé mía' rescata además a Frank Bascombe, su protagonista de 'El periodista deportivo' y otros títulos posteriores. Y es que, aunque la novela se encuentra lejos de la calidad de sus predecesoras (en especial de su primer libro, nuevo clásico reciente de la literatura) supone un amargo mirar al vacío de su protagonista y de toda una generación (los llamados «boomers») que contemplan cómo el paso del tiempo ya les aboca a su final. Sus miradas del mundo se sienten como las últimas de una manera única de contemplar cuanto nos rodea, una perspectiva que no tardará en perderse a partir del momento en el que el último de ellos cierre, para siempre, sus ojos.

Todo es clásico, y todo extraordinariamente nuevo en la poesía de Juan Antonio González Iglesias. Un mundo que mira al esplendor del pasado y, desde ahí, se proyecta hacia el futuro. Un futuro donde el hombre se reencuentre de nuevo con el mundo, con la naturaleza, con la belleza.

Nápoles, la ciudad de la eterna novedad, como signo de la belleza que resiste contra todo pronóstico.

«Cuando yo muera, nadie me cantará». Durante largo tiempo la profecía de Josefina Romo Arregui (1909-1979) se cumplió, hasta que la editorial Torremozas ha rescatado su voz a través de la edición de su libro más celebrado: 'Cántico de María Sola' (1950).

La oportunidad de redescubrir, con su poesía en plena vibración, a una de las grandes olvidadas de la Edad de Plata.

La poesía de Ernesto Delgado (Placetas, Cuba, 1996) ha entrado como del rayo en España con el premio Loewe a la Creación Joven. Una apasionante mirada al mundo, desde la altura del águila, en un no lugar donde la belleza y el dolor pugnan por igual para hacerse con el asombro del poeta.

La poesía como «Materia de secreta y sonámbula razón que el propio tiempo desconoce».

Al cuidado del profesor Francisco Silvela. 'Nos diferencia el cuerpo' es quizás la antología más completa (y sin duda la más actualizada) de cuantas han ido apareciendo a lo largo de la carrera del poeta granadino Antonio Carvajal.

La mejor manera de acercarse a sus cerca de sesenta años de escritura, siempre bajo la obediencia de la música, la belleza y la elegancia de la palabra.

Considerada por los críticos como su obra de mayor proyección sobre la poesía en español 'El tránsito de fuego' (1957) es el mejor camino para conocer ese «destino implacable» como poeta que marcó del primero al último de los días de la costarricense Eunice Odio.

Crítica literaria y de arte, periodista, ensayista, traductora, y una voz de una pureza y una personalidad incontestables.