Conjugando el verbo amar

Anda por mi casa desde hace años un libro de poemas de Amado Nervo, amarillento, con más de medio siglo de existencia, cuyos tristes versos La Hermana Melancolía, Luciérnagas... me leí más de una vez. Llamándose su autor Amado, me decía a mi mismo, necesariamente este hombre tiene que ser un gran poeta. Pero, no, desdicha fue el enterarme que Amado recibió en la pila el nombre de Juan Crisóstomo, ¡igual que un viejo y gurruñaño medio pariente mío del pueblo!, y para más INRI, Amado Nervo se apellidaba verdaderamente Ruiz, tal como Picasso o Azorín, un par más de desertores de su yo. De inmediato dejé el libro de Amado en un rincón, olvidado, silencioso y cubierto de polvo, como el arpa que cantara otro poeta: Gustavo Adolfo Bécquer.

Me ha llegado a la cabeza este recuerdo al conocer que hoy (por ayer), en el momento de redactar estas líneas, se estaba celebrando en la ciudad el Día Internacional de la Poesía, siendo uno de sus más celebrados protagonistas el poeta segoviano Amando Carabias. Raudo recopilé todo lo que pude sobre Amando, supe de su recién publicado libro Versos como Carne, de su poético blog Pavesas y cenizas... y rebusqué cuanto pude, lo confieso, tratando de descubrir si Amando era sólo un seudónimo. Pero no, la búsqueda resultó baldía, Amando es su verdadero nombre. Y he vuelto a creer en que los nombres predestinan el futuro de los seres, y quizás por ello y por una corazonada, he querido saber más de Amado Nervo, encontrándome con una gran sorpresa: sí, éste fue el nombre que le dieron sus padres al nacer antes de que alguien decidiera cambiarlo por Juan Crisóstomo.

Ya no descansa olvidado en el ángulo oscuro el libro de poemas de Nervo. Sin polvo y lustroso, luce en una estantería, cubierta con cubierta, junto al de Carabias. Amando, Amado, gerundio y participio de amar, son dos nombres de poetas.